Сегодня в бутерброде из меня, механизма и дороги не было водителя. Впервые в жизни. Руль, в который вцепились мои кривые дрожащие лапки и 60, 70, 80, "нам не надо так быстро,у нас только третья" и "чуть-чуть тормоз пощекочи".
Дорога, это как брусчатка. Какой собор Василия Блаженного? На мне каблуки! Нет, я не могу поднять голову от булыжников. Нет, я не вижу Кремль. Как бы ноги не переломать. Что? Мавзолей ещё здесь?
Дорога, это как фортепиано. Что? Я не слышу, у меня Бетховен под пальцами. Надо что-то ответить? Погодите, дайте мне сосредоточиться. Как бы мелодию не потерять. А?
Дорога, это как "да, щас ровнее, мне хочется выйти в окно, где закат, я хочу в него убежать, а теперь поворотник направо, снижаем скорость и аккуратно съезжаем на обочину". И главное, не ржать как гиена. Тебе с этим инструктором ещё ездить.